明月光里的时光清欢

暮色像打翻的砚台，将最后一缕霞光揉进山尖时，月亮便提着满裙银纱款款而来了，它悬在东边的天际线上，先是一弯模糊的影，继而渐次饱满成玉盘模样，清辉漫过田埂上的野菊，淌过老屋的青瓦，最后落进我摊开的掌心——那是故乡特有的明月光，带着柴草香、露水甜,还有记忆里永远暖融融的温度。

小时候住在乡下，夏夜乘凉是雷打不动的仪式，外婆把竹床搬到院中的老槐树下，我蜷在她腿边，看树叶被晚风揉出细碎的光斑，她摇着蒲扇，扇走了蚊子，却扇不散满院流动的月光。“举头望明月……”她轻声吟着古诗，我跟着念，声音混着蟋蟀的鸣唱飘向星空，那时的月亮特别近，仿佛一伸手就能摘到，连月宫里的桂树都看得清枝桠间的纹路，外婆说，月亮里有嫦娥捣药，有玉兔捣年糕，可我觉得那分明是个装满故事的宝盒,每一缕月光都是从盒里漏出的童话碎片。

记得有年中秋暴雨突至，乌云像墨汁般泼洒天空，急得我直跺脚，外婆却笑着摸出早就备好的手电筒：“傻丫头，咱们去灶房照月饼。”土灶里的余火还未熄尽，映着她眼角的皱纹泛着金红的光，案板上摆着揉好的面团，她揪下一个小剂子，教我用模具压出莲花形状，蒸笼腾起白雾时，雨停了，推窗望去，湿漉漉的地面铺满碎银般的月光，连檐角滴下的水珠都闪着亮，我们捧着刚出锅的月饼坐在门槛上，咬一口，甜馅儿混着月光一起化在舌尖——那是我吃过最好吃的月饼，因为里面裹着外婆的手温,浸着月光的清甜。

上学后搬进城里，钢筋水泥的建筑割裂了天空，月光变得稀薄而遥远，某个晚自习结束的夜晚，我抱着书本往家走，忽见路灯未及处的墙角漏下一线微光，抬头竟撞见半轮月亮挂在两栋高楼之间，像被挤扁的珍珠，那一刻突然想起老家的院子：春末有桃花瓣落在月光里，秋天银杏叶载着月光飘进窗棂，冬天雪地上会印满月光的吻痕，城市的月光总是匆匆忙忙，还没来得及看清它的模样,就被霓虹灯的光晕淹没了。

去年深秋回乡探亲，特意选了个无云的夜晚住在老屋，躺回那张吱呀作响的旧木床时，月光正透过窗棂在墙上织出菱形的网，窗外的稻田已收割完毕，只剩茬口在月光下泛着浅白；远处的山峦轮廓柔和，像一幅淡墨画，半夜醒来，发现奶奶坐在床头纳鞋底，银针穿过千层底的声音轻得像呼吸，她的白发沾着月光，每一根都闪着温柔的光。“睡不着啊？”她抬头笑，眼角的皱纹里盛着半轮月亮，“从前你总嫌我讲故事慢，现在倒盼着多听几句了。”我们絮絮说着话，月光在我们的肩头流淌，恍惚又回到童年那个有蒲扇、有诗、有月饼香的夜晚。

如今再读“床前明月光”，忽然懂了诗人为何独爱这抹清辉，它不仅是物理意义上的光线折射，更是情感的载体、时间的刻度，古人不见今时月，今月曾经照古人——千百年来，同一轮月亮看过长安城的朱雀大街，掠过江南水乡的乌篷船头，也抚摸过边关戍卒的铠甲，它在游子的泪里涨潮，在归人的笑中落帆，把所有的思念、团圆、遗憾都酿成了一坛陈酒,越品越醇。

此刻我站在阳台远眺，城市的灯火与月光交织成一片星河，手机屏幕亮起，是母亲发来的消息：“今晚月亮好圆，记得吃块月饼。”对话框里的文字带着温度，让我想起老家灶台上蒸腾的热气，想起外婆教我压模时的叮嘱，想起奶奶纳鞋底时落在月光里的白发，原来最珍贵的从来不是月亮本身，而是那些被月光照亮的时光：是童年院中的蝉鸣与故事，是中秋夜抢食月饼的嬉闹，是离家时行李袋里塞满的牵挂,是归乡时门口永远亮着的那盏灯。

明月光从未改变，变的是我们看它的眼睛，当我们在快节奏的生活里迷失时，不妨停下脚步，抬头望一望那轮古老的月亮，它会用千年不变的清辉提醒我们：有些美好不必追逐，它就藏在记忆的褶皱里，藏在亲人的目光中，藏在每一个

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